Вечер пятницы или убитые мысли (рассказ) [август 2005]

В данном тексте все упомянутые названия городов, улиц, музыкальных коллективов и пр., а также имена, фамилии и отчества, клички главных героев намеренно изменены и являются вымышленными, любые возможные совпадения случайны.

Пролог

Ты превращаешь сегодня в очередное вчера,
запах летнего ливня возвращает тебя...

Это твой последний, твой последний крик,
разделяясь с тобой, скользя по щекам,
ты не можешь понять, я потерян внутри,
ты не можешь убить, посмотри...
жизнь не значит ничего для меня одного...
[AMATORY]

Шаг. Ровный, тяжелый шаг. Как не хватало мне его в то раннее утро, когда в предрассветной мгле едва-едва было видно дорогу. Одиночество – это не то, когда ты маленький и чужой большому миру, а когда маленький глупый мир чужд большому тебе. Да и сложно на самом деле серьезно думать, когда у тебя в крови постоянно находится немалый процент алкоголя. Я шел один. Было тихо, да только изредка встречались небольшие скопления людей. Вокруг них лишь пустые бутылки и банки – следы недавнего праздника. Какого? Да, кто его знает… Суббота.

Луна свернулась калачиком в небе, тусклые звезды вяло светили. Зачем, собственно говоря, они нужны? Так глупо все... Я встаю каждый день с одной и той же мыслью: «Эх! Дожить бы до вечера». И, как ни странно, каждый раз доживаю. Вот только делаю какие-то никому ненужные дела. В общем, трачу впустую время. Начинался бы вечер сразу после того, как я открывал глаза и поднимался с постели. Вот это была бы жизнь. А так – сплошная скука!

Медленно поднимаюсь по ступенькам подъезда, открываю дверь. Я дома, а это уже хорошо. Потому что дом – это всегда хорошо. Само слово дом, какой бы он ни был, у всех один единственный. И каждый всегда будет любить свой дом. Я раздеваюсь, плюхаюсь в кровать. До утра – я всего лишь упавшее дерево, рассыпавшийся сахар или просто предмет…

- Алло. – Вяло говорю я.

- Здорово!

- Ну что? Чего ты там сейчас делаешь?

- Да так... Дурацкая компьютерная игра... Не могу пройти.

- Ну понятно. Гулять вечером пойдем?

- Да. Заходи за мной.

- Не. Я только с дачи приехал, нужно в душ. Лучше – ты за мной.

- Хорошо. Через пол часа.

Громкий лязг ржавых дверей лифта. Живое эхо заполнило воздух. Я нажимаю на черную кнопку звонка. За дверью шаги, шорох.

- Ну, привет еще раз. – Виктор не успел договорить до конца и, развернувшись, пошел на кухню.

- Здорово! Давай, собирайся. А то время уже поджимает. – Крикнул я вслед.

- Да щас я, подожди. Только с дачи вернулся, говорю же. Устал.

Я прохожу в квартиру, небрежно бросаю свою обувь в коридоре. Витек в это время что-то делает в своей комнате, шуршит пакетами. И вот он уже передо мной, готовый к новым подвигам.

Теперь мы уже спускаемся вниз, идем по улице, бросаем милые взгляды в сторону красивых девчонок. Впустую. Вот все время так бывает, какие-нибудь бездарные с точки зрения мозгов или внешности парни идут за руку с прекрасными, прелестными девушками. А мы вечно с Витьком все время вдвоем, да вдвоем... Не к добру это.

Ну вот, опять знакомые. Куда не сунься, кругом все те же лица. Как будто в рекламе, которая сидит уже в печенке у каждого, кто хотя бы изредка смотрит ТВ. Опять Витя останавливается, чтобы пожать им всем руки, этим Сашам, Федям, Толям. Мы не можем пройти и ста метров, чтобы не наткнуться хотя бы на пару сомнительных типов. Обычно у них в руке по бутылке пива или, что покрепче. Их туповатая улыбка на лице позволяет понять всю их сущность, скрывающуюся за пустыми глазами.

- Здорово Санек! - Ну вот, теперь и Витек расплывается в дурацкой улыбке. Ей богу, в такие моменты он напоминает мне их, бесполезных и равнодушных существ.

- Ну как ты, закрылся Вить?

- Да, нет. Тут только один экзамен остался, до которого я не допущен, ха-ха! Ну, ничего. Ряскин, я думаю, мне все поставит.

Вот и я здороваюсь со всей этой группой молодых людей за руку. Да только один что-то встал ко мне спиной. Толкнуть его или хотя бы окликнуть не стоит и выеденного яйца, но я этого не делаю. Зачем утруждать себя столь бесполезной процедурой?

- Блин, Витек, чо за чувак из Ногинска-то приехать должен был?

- Ну вот, - Вадик. - И Виктор указывает на меня взглядом, как будто я что-то не то делаю.

- А-а-а-а! Так это он. Ну Витек, ты даешь, я же его знаю!

- А, ну да. Точно, Сань, вы же встречались. А я забыл. Гы-ы-ы!

После этих слов Витя растягивает губы в псевдоулыбке и немного сутулится, будто угибается от летящих сверху камней. Как тут по-другому? Неудобно все-таки забыть, что Саню Веремеева я знаю уже больше года. Да и толку нет. Все равно, мы с ним не встречаемся, кроме как на пьянках. Ну и хрен бы с ним... Всё! Я иду в магазин за выпивкой.

- Вадим, ты куда? Уже пошел, что ль, за пивом? – Тупой Витин вопрос. Так и хочется сказать ему, что иду по лестнице прямо в рай, а не к холодильнику с пивом.

Вот я уже внутри. Столько народу кругом! Понятное дело, пятница. Это вам не просто день. Это первый выходной. Эдакий зародыш будущего похмелья в понедельник. Люди группами и даже толпами сметают с витрин водку, вино, дешевый портвейн. Пиво не успевает остывать в холодильниках. Милые, но усталые продавщицы несут его туда целыми охапками банок и бутылок. Несметное количество различных ядовитых цветастых коктейлей приготовленных на основе ректификованного этилового спирта "Экстра" и каких-нибудь вредных, но, самое главное, натуральных красителей, раскупаются молоденькими девчонками. Я решил взять что-нибудь недорогое, лишь бы только холодное. Блин. Я б даже сейчас не отказался от жигулевского, только бы холодненького. Но нет! Вашу мать! Не магазин, а бардак, даже пиво не могут остудить. Не уважают покупателей, сволочи! Ну ладно, хрен с вами... Беру четыре бутылки теплого пива и валю вон, протискиваясь между широкими потными спинами каких-то бугаев. Выхожу. Виктор все разговаривает.

- Ну ладно ребят, там увидимся еще. Вы на машине что-ль?

Ответа не последовало, лишь Саня быстро кивнул, не глядя в нашу сторону и мы тронулись с места.

Ну, наконец-то. Громкий хлопок и жестяная крышка грациозно, словно бабочка, взмывает вверх. Да... Витек хорошо умеет делать этот незамысловатый трюк с зажигалкой и бутылкой. Теперь, экипированные пивными сосудами из темного стекла, словно древние воины, мы приобщились к миру бесчисленной глупости и юношеского задора. Мы идем, чтобы убить этот день. Распять его на границе с ночью! Просто расстрелять его залпами банок с ядовитым алкогольным зельем. Мы идем убить часть себя. Просто так, ни за что. А почему? Да потому, что так принято.

Золотисто-оранжевое небо, почти докрасна нагретое на горизонте погибающим солнцем, начинает потихоньку остывать. Зеленые стены леса и серые стены домов по бокам дороги. Красиво, не правда ли? Но не стоит отвлекаться на такую чушь для сопливых меланхоликов. Настоящий вечер настал.

Деньги, деньги, деньги. Они бывают постоянно только у меня, в отличие от Витька. Второй магазин уже распахивает передо мной свои автоматические двери с фотоэлементами. И тут такой же бардак с холодильниками, хоть и народу поменьше. Но тенденции пятничных покупок четко прослеживаются. Я беру два теплых энергетических алкогольных (нет ничего вреднее для сердца) коктейля и иду к кассе. Пока я пытаюсь достать деньги из левого кармана, одна банка неуклюже вываливается из подмышки и грохается на кафель. Цела. Уф! Это вызывает истеричный смех двух придурков, стоящих впереди с четырьмя банками пива.

- Чего ржете? – Вырывается у меня со злости. Козлы затыкаются, но продолжают улыбаться. Смотрю на их очкастые прыщавые лица и думаю. На кой хрен они вообще повылазили из своих квартир? Ими только маленьких детей пугать. Только я об этом подумал, как ближний ко мне оглянулся и отчего-то разнервничался. Он начал дергаться и левым локтем смахнул все эти четыре банки на пол с электрического конвейера у кассы. Ну, идиот!

- Ха-ха-ха-ха-ха! – Теперь смеялся я! Да нет, ржал, как конь. Пареньки засуетились, но ничего..., успокоились и собрали свое пиво. До сих пор не понимаю, как они при этом на части не развалились от испугу.

Я вышел довольный тем, что настоящий вечер начался на веселой ноте. Ну вот... Стоило отойти, как Витек опять с кем-то разговаривает. На этот раз я их не знаю, - два типа не очень взрослых, мягко говоря. Я стараюсь даже не смотреть в их сторону, показываю свою полную отрешенность. Молча, забираю у Витька пакет с пивом и перекладываю весь алкоголь туда. Тронулись.

- Витек, как ты думаешь, там будет «Anti_diod» играть? – Спрашиваю я.

- Вообще, должны.

- А кто басист, Никуленко?

- Да нет у них басиста! Я же тебе говорил уже. Они без басиста теперь играют. Зато гитариста два. – Виктор обиженно смотрит на меня. И запрокидывает голову, чтобы допить выдохшееся пиво.

- Начало в 23:30? – Зачем-то второй раз интересуюсь я.

- Да. Что-то вроде того.

- Я уверен, во время не начнут. На звуке кто там сидит? Белуха, небось?

- Ну, а кто еще? Не Малыш же?

И в этот момент я замечаю, наконец, что долгожданный поворот налево уже совсем рядом. И с радостью говорю:

- А вот и наш поворот! Мы немного опоздаем это точно, - смотрю на реакцию Витька.

Витя молчит, он все время так делает, когда ему не хочется спорить. Он думает, мы вовремя дойдем, и ускоряет шаг. А мне лень спешить на какую-то гребанную то ли дискотеку, то ли рок-концерт, то ли драг-рейсинг. Одним словом – party.

Сумерки уже подкрались. Небо синее-синее. Лес темный-темный. А там вдалеке уже виднеется вся тусовка. Машины, музыка, куча людей, жаждущих шоу. Хотя какое тут шоу на опушке леса? Плюс говеная аппаратура и состав исполнителей, мягко говоря, не очень хороший... А грубо говоря – дерьмо полное. И вот она – первая грустная мысль посещает меня. НА ХРЕНА, Я СЮДА ПРИШЕЛ? Ладно пропустим...

- Слышь, Витек? А там будут какой-нибудь алкоголь продавать?

- Белуха обещал Red Devil по тридцать рублей.

- Да ты чо? Не может быть. Red Devil в магазине не меньше сорока стоит. А здесь вход бесплатный. Думаешь, они накрутку на алкоголь не будут делать? Полтинник не меньше, я уверен! – С какой-то злобной гордостью я произношу эти слова.

Витя опять молчит и смотрит в неизвестном мне направлении. Опять знакомые? Да-а-а-а... И вот уже кто-то бежит справа от меня обниматься с мистером любимцем всех людей, а именно с Витей Прямотоковым. Девушка среднего роста, вполне симпатичная. Теперь уже - на меня ноль внимания. Отворачиваюсь к сцене. Там какое-то копошение, шебуршание... Черт знает что, одним словом, и звукореж Белуха бегает какой-то взъерошенный.

Чьи-то руки закрывают мне глаза. Кто бы это мог быть?

- Здравствуй Вадик! – Говорит женский голос. Она не убирает руки с моего лица, - узнал?

- Нет, не узнал, конечно... Я думал, - это..., это… - Папа Римский! – шучу я. Мы оба смеемся. Затем я выслушиваю порцию глупых историй, немного нытья по поводу развала нашей рок-группы. Но что уж тут поделать, мне и вправду жаль... А Светку жаль больше всех. Но не будем о грустном. А она все спрашивает...

- Как Питер?

- Стоит вроде, - говорю я, - классно съездили. Да и с погодой нам повезло. Я не думал, что дождь будет идти всего полчаса за пять дней. И солнце будет жарить, как паяльная лампа. Все-таки север. - Что за бред я сказал?

- Молодец! Я рада за тебя. Но все-таки, знаешь, Вадим, я так подумала... и поняла, что мне как-то грустно без группы, хочется что-то делать, куда-то себя направить. Я устала бездельничать! - Ну вот... опять началось. Группе нашей конец настал, когда ушел Витек оттуда. А тем более... – я не успел догворить, Светка меня прервала.

- Если вдруг понадобиться моя помощь, то я всегда готова, ты знаешь. Звони, если что. Хорошо?

- Конечно. – Говорю я и начинаю понимать, что звук уже отстроен, и народу навалило по самые гланды... Ни фига себе! На таком лоскутке земли ради такой херни собралась огромная толпа?

- Свет, слушай, - я оборачиваюсь к ней, а там пустое место. Ушла к своим друзьям. Ну и ради бога. Еще увидимся, возможно. И Витек уже отошел от той компании, которую сам вокруг себя собрал. Стоит какой-то потерянный и тоже смотрит, в сторону сцены.

Этот звук ни с чем нельзя спутать. Звук открывающейся алюминиевой банки. Такой шлепок с призвуком щелчка и шипения одновременно. Мы открыли злополучные коктейли. Я вдруг осознал, что от каких-то двух бутылок опьянение такое, как от четырех. Для не знающих сути процесса пьянства следует отметить, что если пить несколько дней подряд, не переставая и по много, то при каждом новом потреблении алкоголя в последующие дни опьянение наступает значительно быстрее. Именно это и случилось со мной. Какой же все-таки мерзкий вкус у «ягуара», а раньше он мне нравился. Пока, конечно, я не выпил четыре банки за раз. Ну не будем об этом... Заиграла дурная музыка, Витя куда-то свалил искать в толпе Санька. Я остался один. Взял, значит, я свой телефон и решил написать смс Марине. Вот стоит меня оставить наедине с собой на какой-нибудь пьянке, я начинаю писать всякие бредовые смс девушкам. Марина – моя бывшая девушка. Я позвал ее сюда. Да, именно сюда, к повороту на «Агрисветполимер», находящемуся неподалеку от ОГТУВТ (Орлинский Государственный Технический Университет Вычислительной Техники, или место, где учится Витек) в глуши лесной, короче.

Стемнело уже к этому времени окончательно. Я решил осмотреть по возможности всю площадку. Блин! Выбрали местность! Тут только на вездеходах ездить! Кочки сплошные кругом, какие-то железяки кое-где из земли торчат! Чувствую, кто-нибудь сегодня точно вспорит себе брюхо этой хренью. А вот и Витек вернулся! Увидел меня и тут же свою стандартную пластинку завел...

- Эй, Вадимио! Ты чего такой грустный?

Ну, вообще! Если я стою себе с телефоном в руке и смотрю вниз на землю, то это значит, что мне грустно?! Странная логика у Витька... Хотя-я-я, если встать на его место, то я тоже бы так подумал, увидев придурка с телефоном в руке, уже в течение 5 минут смотрящего не на экран, а на грязную землю под ногами.

- Не грустный я не фига! Просто злой! Хрен ли они там поставили говно электронное! Где рок, ради которого я сюда пришел?

- Да сейчас! Погоди! Там сегодня «Ложки-CREW» зажигают. Только вот Вишенкова нигде нет, бухает небось. Ща, они соберутся и начнут!

- «Ложки-CREW»? Так это ж по стилю недоделанный «Anti_diod»! А «Anti_diod» - это недоделанный Korn или Rage against the machine! Ну дела! Бл-я-я-я!... Пришел нормальную группу послушать, а тут какое-то фуфло! Ну прям как в магазине!

- А чо в магазине-то было?

Бля! Ну Витюха прямо, как маленький! Выпил литр теплого пива и горячий коктейль и не понимает, что такую мерзость пить противно. Горячее пиво летом! Кто-нибудь пил?! Вот именно!!! А Витек не догоняет, что такое дерьмо могут продавать только в наших сраных супермаркетах города Орлинска!

- Да так ничего! – Говорю я, - жарко просто что-то!

- Бля! Еб твою! Куда тебя несет! Тут везде народу до фига! – Я уже просто ору ему вслед, чтоб он понял, что туда дальше лезть бесполезно. А ему по фиг! Идет себе, продирается сквозь массу тел, а меня бесит! – Слышишь, Виктор?! Ты остановишься, твою мать, или нет!?

Фу-у-у! Наконец-то! Встали! Смотрим драг-рейсинг. Две машины уже готовы задымить выхлопными газами всю эту площадку. Гудят, рычат моторами! Хотя, что уж там? Две русские раздолбанные тачки! Типа тюнингованные, с форсированными движками. А народ реально думает, что все так круто, серьезно. Да сплошное говно! Ну вот, они поехали... Поехали... А-а-а-а!!! Что за мудак, проспал весь старт! Вот и прошли те три секунды, покуда можно было видеть их задние бамперы. Скрылись из виду. А Витек еще и побежал за ними, чтобы в этой кромешной тьме различить, кто выйграл!

- Вадим, ты видел, он вздрал его! Вздрал, вздрал!

- Кто кого вздрал?

- Ну этот, на бежевой шестерке!

- Да ладно тебе заливать!

- Да я тебе отвечу! – Витек весь аж хрипит от восторга, выхлопных газов и одышки после бега.

- Ну, поверю тебе, что уж теперь... – Я отворачиваюсь, чтобы посмотреть, кто следующий на этом любительском драг-рейсинге. И тут, пробегая глазами по толпе, я вижу ее! Она уже здесь! Как?! Так быстро?! Маринка? Или нет? Да бля, точно она! Вот, вот... Не-е-е... на хер! Отсюда надо уходить! Все, пора! Идиотина тупая (это я о себе), зачем я ее позвал? Все!... она меня увидела и машет рукой... Ну и хуй с ним, пусть машет... А я пойду.

Пробираюсь подальше в самую гущу, чтоб меня не было видно и сажусь на какие-то грязные шины на обочине. Наблюдаю парочку заездов, потом еще парочку, пока меня не начинает тошнить от дыма и визга каких-то пьяных баб. Затем беру себя в руки и смотрю еще один, последний на сегодня. Так, пытаюсь встать... Иду обратно к сцене, а там все та же срань! Не музыка, а кал какой-то! Сначала транс, потом хип-хоп, теперь drum. Ну и кто-там за пультом? Явно не Белуха... Потому что вот он идет ко мне.

- Ну как звучок?! – Как всегда спрашивает в своем стиле, делая доброе довольное лицо.

- Да... ничего. – Сухо говорю я, - только вот, когда отстраивали его в самом начале, гитару херово было слышно и железо на барабанах тоже, по-моему...

- А-а-а, ну это исправим. – И ушел. Ну и хрен бы с ним.

Куда все подевались? Только что в округе маячили Витек и Светка. Странно... Может они пошли досматривать долбанный рейсинг?

- Ух, ни хуя себе! – вслух говорю я, оборачиваясь на крик. Вижу пьяного жирного ублюдка, который колотит женщину. А та – орет! Народ начал кучковаться вокруг этой неравной схватки! Дружки этой пьяной скотины пытаются оттащить его. Но впустую... Здоровый кабан!!! Даже бутылки все повыбивал у них из рук. Вот сука!!!

Мой резкий рывок вперед!

- В сторону!!! – Ору я каким-то парням, стоящим в кольце на моем пути! Подбегаю к жирному мудаку и бью ему в челюсть с правой! Он отвечает, а я увернулся и с левой бью ему прямо в глаз! Промахиваюсь! Эта сволочь херачит мне ногой в пах! Бо-о-о-ольно, бля! Меня сковывает судорога, я нагибаюсь, и в это время это бородатое чмо свободной рукой снизу уже мне в челюсть, как замочит! Я аж отлетел и рухнул! В глазах почернело! Мутно вижу его надвигающийся силуэт. Лежу на чем-то неприятном и жестком. Бутылка! Пивная! Пустая! Я тут же вскакиваю, а он уже просто бежит на меня, как бык, и сразу же получает с размаху бутылкой в череп. Гнида грохается на землю и ворочается в беспамятстве! Толпа в оцепенении! Кто следующий, суки?! Моя ладонь угрюмо сжимает горлышко разбитой бутылки со стеклянными зубцами. Я слышу со сцены голоса, каких-то людей, то ли поющих, то ли орущих:

- Ну что животные, прыгайте, танцуйте! Давайте, давайте!

Это что за мудак там выебывается? Иду к сцене, вокруг все расступаются. На сцене вижу двоих лохов, читающих говнорэп. Оглядываясь по сторонам, замечаю полупьяную толпу, трясущуюся в летней духоте леса в каких-то неистовых спазмах. Это так они танцуют. Вот симпатичная девушка промелькнула в полуголом обличии, а какая-то в жопу пьяная скотина лапает ее своими грязными ручищами. А бабе только приятно! Вот паренек лет пятнадцати не может встать с земли, алкоголь его намертво пригвоздил. Хм... Водит ослиными глазами, моргает и не понимает, кто он есть... А вот три обкуренных торчка стоят в кучке и ржут над всем, что придет в их дырявую башку! Вот худенький парнишка с бутылкой пива, которое ему явно не нравится. Это так он пытается подмазаться к крутым пацанам в широких штанах и кепках. А те тупо вибрируют в ритм этой мудацкой говнопесне. А вот парень с разбитым лицом и вывернутой наизнанку душой, с окровавленным бутылочным горлышком в руке посреди всей этой пьяной шоблы (это я, наверное..?). И, не отрываясь, он смотрит на стробоскоп, урывками мерцающий во мраке, словно надежда или вера, истина? Он смотрит на далекие звезды и черное небо, на душистые ели и темную чащу загаженного леса. Вокруг, видимо происходит что-то плохое, потому что время замедляется в такие моменты. И, видя мир в мутной пелене, парень движется к сцене, ступает на нее и легким стремительным движением и втыкает заостренное горлышко в шею человека с микрофоном. Багровая кровь струится по шее и модной одежде. Руки в панике хватаются за рану. На сцене все разбегаются в разные стороны, словно стая бродячих собак при выстреле из ружья. Микрофон падает на пол вместе с окровавленным телом. Парень бежит к микшерной стойке и вырывает оттуда хороший тяжелый пульт. Красиво и изящно, словно в замедленном повторе, микшерный пульт обрушивается на жалкий и ненужный никому на свете череп этого рэперского ублюдка. Кости трещат, кровь и сукровица размазываются по полу неравномерно, а пятнами. Человек еще дергается, но очередной удар сводит его рефлексию на нет... Парень выбрасывает микшер в толпу и тут кто-то берет в руки кровавый микрофон и голосом Белухи объявляет:

- ... в августе на Всероссийском фестивале «Бегство от реальности» будет выступать наша орлинская поп-панк группа «Плакать». – Бля, ну ни хуя себе, думаю я! Такие фантазии оборвал этот Белуха! А драка уже закончилась, жирный успокоился обнял свою женщину и прошел мимо меня. А я хотел ему вломить по полной. Даже придумал, как все будет или уже было...

Что-то нервы ни к черту стали... Нужно успокоиться и отойти на свободное место, подальше от этих жутких лиц, не выражающих ни хера, кроме бездумного животного желания. А может и прав был этот рэпер гребаный...? А я опять один, стою и смотрю на стробоскоп. В лучах вижу тело менеджера группы «Плакать», если, конечно его можно так назвать. То ли пьяный, то ли укуренный, глядит на меня этот толстячок Федя Зазулин. Потом он видит своих знакомых, идущих позади, проходит буквально минута, и на тебе... Его жирная тушка тоже начинает выделывать неуклюжие пируэты на кочковатый земле, в ритм все той же говномузыки.

Кто придумал дискотеки? А кто придумал мешать их с рок-концертами? БЛЯДЬ!!! СРАНЫЕ МУДАКИ! Ненавижу таких, как вы! Лишь бы денег взгреть от очередной тусовки, состоящей из таких же мудаков, только рангом пониже, помоложе, поглупей. Не люди, а – шкурки от бананов. Почему?! Да потому, что никто всерьез их не воспринимает! И никто никогда не скажет, что шкурки от бананов – это плохо, это мерзко, это дико, грязно и воняет! А вот шкурки от картошки, или какой-нибудь моркови – это действительно унизительное сравнение. Поколение шкурок! Да блядь, тут невольно вспомнишь: « Были люди в наше время...» А куда ниже-то? Черт его...

- О-о-о! Вот он ты! А я замучился тебя искать! – Добрым голосом произнес Витек.

- А я никуда и не уходил далеко. Стою себе... Только пару метров отошел, чтоб посвободней было...

- Смотри, там уже Вишенков пришел! Щас они зажгут! – Только Витек это сказал, как, то ли захрипела, то ли просто затрещала гитара. Ужасный звук. Ни хрена тут не сделаешь, видимо, в этой глуши лесной. Вот только барабаны все вытягивают. Тут уж конечно, целых три микрофона смогли поставить для подзвучки. Первые шлепки по басовым струнам. Это Ильич разминается... А Вишенков, как всегда, одел на голову, какой-то фонарь и прыгает по сцене как макака красно... (нет, не то, чтоб красножопая), - краснолицая. Первую песню отыграли как-то сумбурно, а народ колбасится. Витек сказал, что Ильичу новый бас подарили на свадьбу. Безусловно, полезный подарок. Так... что это? А мобильник? Еб твою! Марина...

- Алло! – Кричу я. А там какой-то треск, - Алло! Алло-о!

- Ты... (треск), чт... (хруст)

- А-а-а? Чего? АЛЛО-О-О-О-О!

- Ты где, говорю?

- Я у сцены стою слева, слышишь?

- Чего?

- У сце-ны я сто-ю сле-ва! – Повторяю я почти по слогам.

- Ага, сейч... (треск) – И положила трубку.

Сейчас она сюда придет... Сейчас она придет сюда. Она придет сюда сейчас. Сюда придет она сейчас. Сюда сейчас придет она. Придет она сейчас сюда. ЧЕРТ! ЧЕРТ! Я схожу с ума! Что за заклинание способен породить этот звонок? Ну-у-у, придет, и что? Что я хочу? Чего хочет она? Чего мы хотим? Ответ есть. НИЧЕГО! Да и НИЧЕГО святого здесь НЕТ... Музыка - дерьмо! Электронная музыка – электронное дерьмо XXI века (О, как загнул!). Общение – одно вранье, подхалимство, блядство или просто какие-то звуки стаи обезьян-ревунов в сезон спаривания. Что еще? Хорошие люди? Бля, что значит хорошие? Мало кто с ходу сможет объяснить этот термин. Вот для Саши, например, Вася хороший, а для меня этот Вася – такая мразь! И кто прав? Бля, да никто! Бля, никто не прав!!! Тем более, здесь, на клочке кочковатой земли! Хороших людей мало! И вряд ли сюда их смогло бы шальным ветром занести! Хотя-я-я-я? Ну, не знаю...

Я серьезно нервничаю. По-хорошему надо уйти. Я не могу. Мне нужно увидеть Маринку. Нужно. Я скучаю... Да бля, какая скука? Какая там, еб твою мать, скука!? Было бы по кому скучать! Что за чушь я несу? А-А-А-А-А!!! МЫСЛИ_МЫСЛИ_МЫСЛИ_МЫСЛИ_МЮСЛИ_МЮСЛИ_МЮСЛИ_МЮСЛИ_МЮСЛИ!!! А ПО РУССКИ – КАША В МОЕЙ ГОЛОВЕ! Каша из страданий и гнева, нереализованных желаний и надежд. Мечты и реальность сплелись в алкогольный комок в израненном мозге. Мне жаль себя? Да-а-а! Мне именно жаль себя, такого ничтожного неспособного на подвиг человека. Я могу лишь воображать, как я буду вершить судьбы и ломать черепа мудакам. А сам при этом буду стоять в сторонке и наблюдать за тем, как рушится моя печень под влиянием алкоголя. Как рушится наше общество под влиянием денег. Как рушится моя Родина, под влиянием этой субпассионарной мрази! Мразь, порождает себе подобных, которые порождают себе подобных под влиянием денег. А уже эти суки моего возраста, создают общество потребления. А я – живу в этом обществе и потребляю! Я тоже потребляю! Блядь, сраный алкоголь! Что случилось, спросите вы? Для таких, как вы, - ответ:

- ИДИТЕ ЖРИТЕ СВОЮ ВОДКУ, ПИВО И КОКТЕЙЛИ ДАЛЬШЕ! ВСЁ ХОРОШО! НИЧЕГО НЕ СЛУЧИЛОСЬ! – я ору это на всю поляну, но даже Витек не слышит этого крика боли за стеной звука музыки. Я начинаю тихонько шепотом говорить, чтобы себя подбодрить и успокоить, - Все хорошо ребята, просто человек немного не в себе. Он шел-шел, шел-шел, шел-шел и сошел! СОШЕЛ!!! С УМА-А-А-А! БЛЯ! Да именно, СОШЕЛ. А может, и не с ума. В том-то и дело, что нет. Это все большой мир! Большой, глупый, злобный мир! Это он давным-давно свихнулся! А я маленький-маленький, словно кусочек льда на Солнце, моментально расплавляюсь в этой плазме хлипких восторгов и дешевых вин...

Я оборачиваюсь спиной к сцене и смотрю вдаль. Хотелось бы видеть свои больные глаза. В_Д_А_Л_Ь... Спокойное сочетание букв. Зрачки отдыхают от безумных вспышек искусственного стеклянного света. Сознанье пропиталось запахом спирта. Он во мне. Поджаривает печаль на огне моих собственных нейронов. А вдали уже синеет настоящее утро. Доселе далекое и невиданное. Июньское свежее утро и запах леса. Роса заблестит на кончиках травинок и ветвей кустарников. Умрет то, что в моей крови и желудке, а я воскресну.

Марина не заметно вынырнула из толпы. Я увидел ее, она меня. Ее заплетенные, наверное, в сотню косичек волосы мне нравятся больше всего. Она идет ко мне. Она рядом.

- Здравствуй. – Говорю я.

- Приветик! – И смотрит на меня своими карими глазами. Такой пронзительный холодный взгляд. А улыбка на приятном лице придает ей какой-то живой восторг. Я не могу ничего с собой поделать, когда она на меня так смотрит. Она просто вскрывает мне череп своим взглядом, достает оттуда пару килограмм отвратительной каши и, изучая ее, спрашивает, - как отдых?

- Да так. Увлекательно. В Питер вот клево съездили. Весело было. – Скомкано говорю я. А она понимает, что ни хера не весело. Стою как истукан с восковым лицом, - а ты как?

- Отлично все. Буду поступать скоро. – В этот момент она говорит, куда она будет поступать, а я все пропускаю мимо ушей. – Я тебе на смс отвечать не стала, потому что уже была здесь. Я тут не одна и уже давно. Хотела сама написать, думала вдруг вы тоже здесь?

- Да куда же мы денемся? Пришли вот... – Я смотрю на Витька. Он подходит, здоровается с Мариной и сразу уходит куда-то. А я понимаю, что если еще пробуду здесь хотя бы минут пятнадцать, то случится беда.

- Ну как тебе здесь? – С интересом спрашивает она.

- Я не люблю такие мероприятия, ты же знаешь. Это все, это все... Знаешь, вот здесь, мне кажется, можно взять и две пятых людей просто похоронить. Это ничто, просто ничто. Это балласт, гнилой груз нашего и без того гнилого общества. – Она смотрит на меня и молчит. Такая красивая... Я тупо опускаю глаза.

- Какой-то ты грустный сегодня. – Тихо говорит она. Но я слышу эти слова, хотя музыка орет. Может это телепатия?

- Да противно мне, Марина. Противно все здесь. От сухой заблеванной травы вон там, в кустах, вплоть до мерзкого звука этих гребаных колонок. – Я сказал это и плюнул на землю. В последующие десять, пятнадцать минут наш разговор разбился на осколки фраз и паузы по тридцать секунд. А в перерывах меня каждый раз поджидал стремительный взгляд ее глаз. Точкой стало два дежурных предложения:

- Пока, тогда... Раз ты уже уходишь.

- Удачи...

Марина пошла и нырнула обратно в толпу. Может быть, это ее место. Она любит людей, а я их терпеть не могу. Витек опять исчез. Ну что ты будешь делать-то? Стою один...

- Ну что идем? – послышался Витин голос из-за спины.

- Пошли. – И мы тронулись.

Прочь от этого сброда. Вечером приходишь в такое место, потребляешь несколько банок, становишься своим. Но это ложно. С каждой новой секундой неизбежной трезвости убеждаешься в том, что тот, кого ты считал пару часов назад классным парнем – абсолютный кретин, который толком-то по-русски разговаривать не умеет. А симпатичная девушка, с которой ты целовался взасос, или что по серьезней, оказывается шлюхой. Никакой не принцессой и просто уродиной. Ты начинаешь понимать, что все белое и светлое в этом алкогольно-наркотическом полиэтилене – всего лишь те черные кучи скверно пахнущего кала. Они не стоят ничего в сравнении с настоящей дружбой, любовью и красотой. Пьяный ты смотришь на мир и находишь его красивым. А на утро уродливый и пыльный на пару с похмельем он таращится на твое немощное тело, изогнувшееся мерзким червем в кровати. Да, именно тело, душа пока еще спит под толстым слоем каши из мертвых мыслей, убитых тобой прошлой ночью.

Кто такие мы? Кто такие они? Куда идем мы? А куда они? Кто прав? Это большой вопрос, правильный ответ на который формирует социум. Или общество, в котором как раз и живут «мы» и «они». Значит, «мы» и «они» - и есть социум? Кого больше в нем, тот и прав. Сейчас больше их – людей без лиц, серых и унылых. Они, словно живые трупы, выкопанные из могил, ходят на работу, в школу, институт. По выходным они выпивают алкоголь, потребляют наркотики и становится неудержимыми в своей ярости. Убивают друг друга, ломают себе жизни, убивают нас. А мы – это те, кто ясно осознает надвигающуюся гибель социума, его культуры и духа, необратимого угасания народного самосознания под влиянием таких, как они. Мы знаем, что делать, но не можем пока, ибо нас меньше. Это и есть беда.

Мне казалось, что я иду и всего лишь думаю об этом. Но Витек почему-то странно поглядывал на меня и изредка отвечал:

- Да, Вадик, есть такое.

Я говорил вслух и долго, на протяжении всего пути, пока мы не расстались. Виктор остановился, увидев своих знакомых. Конечно, кого же можно встретить в три часа утра на улице? Хотя нет, это было где-то пол четвертого. А я пошел домой один. Понурый, вяло переставляя ноги, словно тащил центнер бесполезного мусора на себе, я полз по асфальту дороги домой. По асфальту домой... Домой по асфальту дороги...

Эпилог

...По асфальту дней тащу я эту ношу на плечах, а время знаменосцем летит впереди. Я иду, пока я жив. Вокруг лишь кучки пустой посуды из-под водки и пива, и немножко мелочи звенит в кармане.

На небе сумрачно и одиноко,
В голове пустой звенят колокола.
В ночь смахнет меня моя дорога,
Как сухие крошки со стола...

Конец